Я знаю, что то, что я тебе сейчас напишу, покажется тебе банальным, и совсем неуместным, но сегодня я целый день думал о тебе.
Очень много ходил по городу. С нотной тетрадью. Писал буквально по такту. Как только что нибудь навеет мне твой образ.
Ветер.
Осень.
Очень монго машин и людей. Тут так красиво. Нет только тебя.
Я почти не болею. Рука ток вот. Но я думаю, что скоро всё нормально будет.
Не знаю, может быть я странный, хотя скорее всего так оно и есть. Свои чувства к людям, я говорю музыкой. Не могу словами. Боюсь чего то. Если я говорил это, то преступал себя. Каждый раз, когда мы с тобой видимся, я хочу сказать тебе то, что как бы может расставит что то на свои места. Но не могу.
Но я знаю, что ты всегда знаешь.
А я... Пока тоже мало сплю. Просто не идёт сон. Я всё думаю. В глове музыка. Да, именно ты делаешь такую музыку во мне. Она... Это другая музыка. Не для всех.
Что же мне сделать такое, что бы просто быть рядом с тобой?